Por Ignacio Campos S.
I
El graznido del queltehue parece el eco de un antepasado jurásico. Las garras
vestigiales en sus alas ya no sirven para atacar, pero su pico es afilado y
certero al momento de defender su nido.
La sombra que avanza por el humedal prefiere
esquivar al ave. Quizás porque el chillido aún guarda un
rastro del poder de los dinosaurios que cazaban cuando las araucarias eran
jóvenes.
Los ancianos de Machicura todavía
advierten a los jóvenes contra el kawa-kawa,
o “culebrón”: Un fósil viviente, del tamaño de un vacuno, que repta por los
últimos parajes vírgenes de Wallmapu.
Vadeando el humedal, la
silueta se adentra en el bosque frondoso. El suelo se mantiene oscuro de
humedad que se filtra por el plumaje de los árboles nudosos, y las gruesas
raíces se enredan perforando la tierra formando un clan subterráneo, invisible
para los hombres de palabras rápidas y vidas breves.
El olor a tierra húmeda flota
pesado, casi corpóreo, pero refrescante; vigorizante. El ruido blanco del
paisaje se vuelve una sinfonía disponible sólo para el viajero de oído
dispuesto: chillidos, zumbidos, y pasitos de multitud de insectos y animalillos
que son la voz del paisaje.
En el bosque hay un claro, y en el
claro hay una ruka: una casucha que
sirve de refugio temporal para un hombre eterno. Cada año que pasa, queda menos
hombre, y la magia que fluye por sus
venas, va cambiando su apariencia lentamente para hacer juego con el pecado que
se aferra a su corazón como una
maldición, quitándole esperanza redención o descanso eterno.
El Brujo está sentado en el suelo,
piernas cruzadas y manos sobre las rodillas.
La sombra vigila la ruka
pacientemente, desde lejos.
Un rayo de luna ilumina el lado
izquierdo del Brujo pálidamente, el resto se funde con la oscuridad. Sus ojos
se ocultan tras antiparras ahumadas, y su boca va tapada por una bufanda o
pañoleta. Lleva sombrero de ala ancha, y va vestido de ropa que parece tejida
de barro y negrura. Sobre todo eso, un tupido poncho de lo que parece lana
oscura y apelmazada.
Es común sentir olor a leña quemada
en esta zona. Pero esto es distinto. La luz del fuego invade la ventana, y tiñe
su rostro de cobre y oro. El incendio no es cerca, pero su magnitud lo hace visible
a la lejanía.
La alarma no permea su actuar. Casi
ceremonial, aunque decidido, el Brujo se incorpora sin apoyar sus manos en el
suelo, con equilibrio de marioneta. Arroja el frente de su manto sobre el
hombro derecho, descubriendo una siniestra deforme, pero hábil; Sus dedos están
cubiertos de callos o escamas del tamaño de una moneda, y pequeñas
protuberancias, casi garras, brotan de su antebrazo.
Sale de la ruka y encuentra su
kawello. No está amarrado. Aunque es
libre, se mantiene en las cercanías, y no demora al sentir al Brujo en apuros.
No lleva montura ni riendas, pero el jinete es hábil. De un salto se acomoda
sobre el animal, que al ritmo de un susurro ininteligible comienza a galopar.
Entre los dos dibujan una silueta
oscura y borrosa acelerando entre hualles y pehuén; entre colihues y nalcas. Como
un animal de leyenda, cuatro patas y dos cabezas corriendo con el viento.
La silueta los ve pasar, y por un
momento mira al jinete a los ojos. El brujo se distrae mirando a la nada, sin hacer
sentido de la sombra que atrajo su mirada. Y como abrasada por la mirada del
hombre, la figura se funde en la oscuridad del bosque, soltando un grito
delirante. El Brujo escucha el chillido, pero no le parece ni remotamente
humano. Sabe que tendrá que investigarlo, pero hay cosas más importantes que
atender ahora.
Al acercarse al risco puede oír los
gritos y los disparos. La comunidad de Machicura está siendo masacrada por la
policía. Se ven quince rukas y un par de casuchas distribuidas alrededor del
camino de ripio, separadas por simples alambradas. Alcanza a distinguir varias
que están encendidas alumbrando la noche, volviéndola un ocaso satánico.
Se escuchan niños llorando,
balazos y gritos de pelea. Una trutruka
resuena como clarín de la Ñuke Mapu, Madre
Tierra, alertando al resto de la comunidad del ataque. Son efectivos de las
Fuerzas Especiales: Algún alto mando de Carabineros sabe lo que guarda la Machi. Y basta con soltar la correa para
que los perros muerdan y quemen a quién se les cruce.
Hay quienes piensan que un
animal no tiene culpa. No puede ser responsable de lo que ordene su amo. Pero
un servidor fiel comparte el karma de su dueño. Y cuando un perro prueba sangre
humana, agarra el gustito, y sólo queda sacrificarlo.
El carabinero ve un manto de
oscuridad que lo ataca desde el cielo. Piensa en un cóndor, pero es una
estupidez, nunca vuelan tan bajo. Un escalofrío recorre su espalda y recuerda a
su abuela calentándose junto al fuego contando historias del Tué-tué. Pero la oscuridad que se cierne
sobre el subteniente Huaiquiñir lleva un corvo que refleja el fulgor de la luna
creciente, como su versión en miniatura. Elegante y eficiente cae el destello
de la hoja afilada, y el tren superior del Subteniente se desliza en diagonal
hasta el suelo. Las piernas sujetan un torso incompleto que rebalsa tripas un
par de segundos más.
El Brujo pudo sentirlo: Su nombre
era José Huaiquiñir, tenía veintisiete años. Nieto de mapuches. Su familia
venía de un lof en Nueva Imperial, pero el nació en Temuco, donde se mudaron
buscando trabajo; se crió viendo televisión winka;
aprendiendo a salivar por hamburguesas del McDonald y por tener una mujer
rubia. El periodista en las noticias dijo que los camiones habían sido quemados
por comuneros mapuches. —Alguien tiene que hacer algo—, pensó José; —dicen que
pagan bien en carabineros—, dijo un amigo: —uno puede entrar a Fuerzas
especiales, incluso estudiar una carrera—. —Es un excelente trabajo para
partir—, pensó José, que yace partido en dos entre el tumulto.
Pero no hay tiempo que perder. El
trance dura un pestañeo. No es primera vez que ve la vida de su víctima pasar
frente a sus ojos. Conoce muy bien el proceso, cada uno deja un alarido en el
fondo de su mente. Cada uno suma a la pesadilla que lo atormenta cada noche. Pero
se ha vuelto un ruido blanco. Son más de los que puede contar.
El Brujo está en el aire esquivando las balas
desesperadas del único policía que atestiguó el espectáculo grotesco y logró
mantener el temple. Lo observa fijamente mientras se posa ligeramente en el
suelo. El percutor del arma no encuentra respuesta. No quedan balas. El Brujo
se quita los anteojos, y el carabinero queda mesmerizado; paralizado de miedo
ante una mirada que no lo es. Queda atónito ante el vacío de cuencas que no
muestran carne ni globo ocular. La negrura que hay donde debieran haber ojos
refleja el abismo en el fondo de su propia alma.
En parte para protegerse de las
llamas y para camuflarse, el Brujo sigue su camino envuelto en el poncho.
Mientras, el carabinero recoge un vidrio roto del suelo, con la mirada inundada
en negrura. Lenta, pero firmemente,
dibuja una sonrisa de izquierda a derecha bajo su mentón, en su propio cuello.
Y con burbujeante sangre brotando de la garganta, camina con la mirada perdida
hacia las llamas y una silenciosa muerte. Un retazo de conciencia recuerda el
olor del lechón que asaron para el bautizo de su hijo. Pero esta vez no hay
chillido.
Los peñi luchan con palos y piedras
contra la oleada destructora que se desperdiga entre casas que albergan el
resto de las familias. Hay ancianos, mujeres, niños y weichafes muertos en el camino. El paisaje es estremecedor. Pero
hay prioridades.
Hoy en día, la ruka tradicional se
usa para mantener el fuego encendido y cocinar, para reunirse y almacenar la
comida, y a ella se adjunta una casita simple donde están los dormitorios. La
ruka que busca el Brujo se ve como cualquier otra de las que arden, pero sabe
muy bien que el Libro está aquí. Lo dejó aquí hace décadas, cuando lo recuperó
de la Recta Provincia. Se lo entregó a la abuela de esta Machi, que ya es
anciana a su vez.
La
lamngen le está dando dura pelea al
Comisario invasor, que la tiene agarrada del cuello, y entre manoteos, logra
arrojarle su pistola al suelo. Patalea hasta darle entre las piernas.
Mordiéndose la lengua, y con las venas hinchadas del cuello, el hombre logra
distanciarse del dolor, lo suficiente para darle un lumazo letal en la sien.
El Comisario Henríquez, entre la
bruma roja del dolor y la ira, pudo disfrutar en la mente su propia sonrisa de
orgullo antes que su cara la hiciera efectiva; antes de quedar mirando hacia
atrás, como un chuncho.
El Brujo lo suelta, y el invasor cae
al suelo con el cuello roto junto a la curandera.
Comienza a buscar el Libro. Sabe que
está escondido, y sabe que la lamngen no exageraría, para no levantar sospechas.
Debe estar entre los muebles desordenados por el allanamiento.
Pero no está. El Libro no aparece en
ningún lugar.
Hay
un ruido. Un leve gimoteo lo hace girar, corvo en mano, y sujeta a la pequeña
niña por el cuello. La frazada que la esconde cae al suelo. Es una pichi lamngen de unos nueve años; pelo
negro y piel oscura; ojos brillantes y frente amplia. Aún lleva el trarilonko y küpam de algún ritual interrumpido,
y se ha abrigado apresuradamente para escapar. Bajando la guardia, el Brujo deja
a la niña en el suelo, tratando de sujetar su cabeza en un gesto incómodo, pero
lo más humano que le es posible, para enmendar su apresurada reacción.
La Niña no está asustada. Sabe quién
es él. Lo ha visto a lo lejos, y ha oído las historias. Entiende lo qué está
pasando. Abre su parka desteñida y le enseña el Libro. No hay duda. El
encuadernado en piel humana es fácil de distinguir. El Brujo le indica a la pichi lamngen que lo
mantenga escondido, y la toma bajo el brazo izquierdo, empuñando el corvo en la
diestra. De una patada rompe la pared dañada, y salta a encontrar su kawello
que lo está esperando.
En dos movimientos sube a la Niña al
animal, y lo atiza de un palmetazo. La bestia entiende y la pequeña se le
arrima. Aunque no es experta, no es primera vez que monta a pelo. El kawello la
ayuda a mantener el equilibro mientras se pierden en la floresta.
El Brujo escucha el clic, y sabe que es el seguro de un arma
que está apuntándole. También sabe que es la única que tenía seguro, entre
varias que lo ajustan en su objetivo.
Se voltea, y enfrenta a las Fuerzas
Especiales.
El subteniente Millapán tiembla
notoriamente. Vio a Huaiquiñir en el suelo. Había escuchado leyendas de seres
fantásticos y wekufes, incluso creía
en fantasmas y otros bichos. Pero esto era demasiado real. No era un cuento de
hadas. Era una pesadilla.
Las armas descargan sus proyectiles
sobre el Monstruo. Porque eso no
puede ser un hombre.
El Brujo se sacude, resistiendo
erguido el embate del plomo, aunque en una espasmódica danza coreografiada por
cada bala que perfora el cuerpo que se funde en la negrura del poncho.
Como estrellas anaranjadas y
amarillas, brilla el fuego a través de cada uno de los forados en el cuerpo y
el manto del Monstruo.
El Monstruo sonríe. Son doce contra
uno. Será interesante.
